María

Está rara hoy la señora María. -Su marido se está muriendo, pero ella no puede ir a verlo- Qué pena, ¿porqué no puede ir a verlo?...
Cojo mi taza de té y regreso de la cocina a mi escritorio, mientras María continúa limpiando su cocina como si en ello le fuera la vida. -Son pareja hace 40 años, pero él esta casado con otra mujer y tiene otra familia - me explica mi compañera de trabajo.
La veo limpiando, pero siento que en realidad ella está llorando ¿qué pena llora? ¿que él ya no estará o que él nunca estuvo?

Miedo (2)

No vuelvo a escribir hasta que no me emocione hacerlo, hasta que no logre dejar la cabeza en el velador, como esa calavera fumando (¿donde la vi?), hasta que deje de calcular y preparar todo en la cabeza. Cuando se abra el canal entre el corazón y los dedos, cuando pueda fluir ese mar escondido/contenido, entonces voy a escribir algo y será bueno hacerlo. Estoy harto, me agoto, si no me muevo es porque se ha bloqueado la emoción y hay un solo culpable. Es el miedo, la inseguridad, el temor a no ser aceptado. Si entonces necesito vivir más que pensar en vivir, entonces también habrá más de qué escribir cuando vuelva.